LA ABUELA Morir a cada instantesólo significa que vivo.Aún no nazcoy la imagen de la abuelaya está grabada.Una mortaja demasiado nueva,tanto en la carne del infante.El ardor de las velas y el llantoes todo cuanto pasa, y las cosaspasan en cada pared dellaberinto.En cada calle.En cada recodo.En cada largo queCuéntame más…
Vino a mí por la noche. Escamas recubiertas de alquitrán. Un informe lagarto de filo dorado. Me despertó el viscoso goteo de su contorno. Su cuerpo sobre el mío, descomunal, pesado, respirando; su cuerpo era la noche de mi habitación y la ventana apenas delineaba los límites de su espinazo.Cuéntame más…
Lamento los días que he pasado observando al capullo en el jardín,prendido de una hoja de abedul ahora seca.Pero es que deberías ver el nombre delineado por sus hilos,un carácter de espiral que baja y baja, y en el origen es un negroazul donde hay un ojo. Lo vi yCuéntame más…
