1 Todos los días hay algo que duelecomo esta sangre que es de lodoy se arrastra por mi corazón agonizante,sepúltenlo,griten sus santos óleosmuerte de mi muertehay un corazón sin sepulcro,un corazón de hueso,astillado, frágiltercoinserviblepara este cuerpo que no respiraque huele a ropa suciaa lágrimas podridas,y yo ando con él enCuéntame más…
Qué mal jugada la del Creador,cuando en mi receta quiso apelmazar el azúcar,cuando se fue al huerto para sacar el cacahuatey decidió molerlo hasta su polvo. Qué mal jugada la consistencia de esta dulce morona,de esta azúcar atrapada en el frágil-amargo-celofántanto ruido, tanto diáfano,tanto cubierta inútil para quienes son deCuéntame más…
La mariposaagonizasobre las piedras El viento la acaricia sin saber si llegasin saber si se vasin despedirsesin dejar rastro Así como el vientono retorna jamásyo quisieratenderme en el aireconfiar en el vacío Ser manajo danzanteser quejaser cariciaser silbidoser ráfaga de mar Ser respuestaser lo que seré Rasgar las nubessecar los llantosbarrer elCuéntame más…