No existe el silencio puro todo se transforma los sonidos aislados La bellota es al encino el encino al viento el viento a los pájaros los pájaros a la tarde la tarde a mi gato mi gato a mi respiración mi respiración al crujir el crujir a la madera laCuéntame más…
Ella entiende, musita sus pequeñas grandezas con voz de cebolla marchita y sin prisas, puede que la vida termine pero no hay cotos en la eternidad. Va y viene, quehaceres la abruman, conviene tener todo en orden por si la muerte, para saludarla con gracia y un hogar preparado. SiempreCuéntame más…
creo en las fisuras de la esperaen el sabio latidoque me lleva a ti creoen la herida abierta por el tiempoque va más allá del espaciodonde vives creoen el silencio de la primera miradaen ese grito no pronunciadoen la piel que despierta y desnudacomo la tierra con la lluviaal reconocerteCuéntame más…