Poesía (Page 37)

I Habitante Antes de los párpados vencidos, siento un movimiento lento, abajo, abajo… Mis manos son otras manos, mis piernas son otras piernas, todo se mueve dentro.     La voz que no es mía, grita. Lo escucho con los oídos de algo, de alguien, se escucha dentro, queriendo que vuelva,Cuéntame más…

1 Todos los días hay algo que duelecomo esta sangre que es de lodoy se arrastra por mi corazón agonizante,sepúltenlo,griten sus santos óleosmuerte de mi muertehay un corazón sin sepulcro,un corazón de hueso,astillado, frágiltercoinserviblepara este cuerpo que no respiraque huele a ropa suciaa lágrimas podridas,y yo ando con él enCuéntame más…