Somos una hormiga con un prodigioso miligramo a cuestas; un forastero sin aliento en un andén; vamos tras simples certezas porque las velas de cera se calan con la uña. Así somos, mientras la misma historia se repite una y otra vez. Los talleres literarios en México han generado escritoresCuéntame más…
Llegamos al mismo tiempo. Él, en una frágil maceta; yo, pescada de la mano de mi papá en un intento de retener lo único que me quedaba. Era una casa grande y muy gris. Nos dirigimos al jardín. Puso aquel vaso de metal frío entre mis manos y con unaCuéntame más…
La abuela murió. Todos los días, de camino a la escuela, mamá y yo pasábamos frente a su ventana para que yo pudiera decirle que la quería. La abuela se encontraba sentada en un sillón, bajo la luz roja de un foco; respondía haciendo sonar una campana. Escuchábamos el talan-talanCuéntame más…