Vacilaciones

¿De qué poema me hablas,

si el viento de la tarde nunca

te dijo nada de lo que

pasaba entre la hierba?

¿De qué poema me hablas,

si en tu corazón nunca nadie

se quedó, ni siquiera un ratito,

a beber leche o repartir estrellas?

¿De qué poema me hablas,

si nunca tuviste recuerdos a tu

favor, nada que te alegrara

el insomnio y la memoria?

¿De qué poema me hablas,

amigo de la ilusión proscrita,

si las palabras siempre te

dejaron con las ganas, siempre?

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