Poesía (Page 11)

gerberas

LA ABUELA Morir a cada instantesólo significa que vivo.Aún no nazcoy la imagen de la abuelaya está grabada.Una mortaja demasiado nueva,tanto en la carne del infante.El ardor de las velas y el llantoes todo cuanto pasa, y las cosaspasan en cada pared dellaberinto.En cada calle.En cada recodo.En cada largo queCuéntame más…

A María Elena Walsh Algunas noches me congelan los pies. Me he soñado sin ojos y con el vientre hueco. He despertado en llanto, cubierta de polillas y con los labios agrietados (sangrantes). En la oscuridad me han sepultado -sin nombre. Soy la que no recordarán. Renaceré vestida de amapolas.Cuéntame más…