Narrativa (Page 5)

Tenía dieciséis años cuando mi padre me regaló un sombrero. No, no fue a los dieciséis, fue poco después de la fiesta de mis XV años. Era un sombrero beige, de ala corta, con su cinta café oscuro. Quizá me lo regaló para que mis cabellos brunos y rebeldes quedaranCuéntame más…

El autobús número 13 se detuvo en seco, con ese chirrido metálico de balatas desgastadas que siempre hacía temblar los nervios y los huesos. Eran pasadas las ocho de la noche, y la lluvia caía con pereza sobre la ciudad, formando charcos que devolvían luces naranjas y blancas de losCuéntame más…