Mis poemas, juglares del desierto, beben las horas solitarias de la noche. Intrépidos se mecen en las crines granas del crepúsculo. Se sumergen en la sima de mis venas, a escudriñar sus ángulos, a usurpar mi corriente subterránea. Sus afiladas uñas se clavan a la piel que envuelve el alma;Cuéntame más…
Papel y tinta Harta de hundir la pluma en mis venas, de plasmar estrellas que se desvanecen, fugaces en el tiempo; mariposas que se funden en mi hoguera, aves que emigran en invierno, besos que nadie bebe. Verter en el papel mi fuego, derramar tormentas de cristales; abrazar alCuéntame más…
La ciudad está en llamas. El ejército invasor avanza sin piedad. Siembra a su paso destrucción, desolación, caos. El estruendo de los tanques y ametralladoras enloquece a la población que corre despavorida a refugiarse entre los escombros de los edificios destruidos. Juan García, un hombre sencillo vestido como obrero, saltandoCuéntame más…