los días vienenmanchados de sangrey los relojesescupen miedo las cicatrices son crucesdonde llora la memoriabeben los dolorescomo pájaros negros las paredes respiran demasiado fuertelos nombres y rostrosse quiebran contra los espejos el abrazo es un cuchilloenvuelto en terciopelo los tréboles de cuatro hojasse escondenen los bolsillos rotosde un sueño lejanoCuéntame más…
Siempre vestía traje negro, sombrero y gafas oscuras y redondas sobre un rostro afeitado. Su semblante era enfermo: piel pálida, casi grisácea; manos huesudas, con un anillo plateado con una piedra negra en la derecha, y un bastón con un cristal. Vivía en el número 9 de la calle delCuéntame más…
La hacienda que dejó mi abuela ya era codiciada por toda la familia desde meses antes de su muerte. Su deterioro era el mayor placer de los buitres de quienes se rodeaba: sus hijas y sus demás nietos, principalmente, aunque por ahí se colaban primos y sobrinos distantes. Sólo habíaCuéntame más…