Después de tomar aquella bebida y ver la sonrisa de Ramón, Alma esperaba terminar tirada en un botadero de basura tecnológica o en alguna ciudad fantasma de entre las muchas que dejó la guerra. Sería una más de un sin número de mujeres: las sin futuro, las anónimas. Pero alCuéntame más…
Sus hojas, de un amarillo quebradizo, tiemblan al menor roce de aquel cuaderno antiguo que descansa sobre una vieja mesa, testigo callado del tiempo, envuelto en cuero marrón oscuro como si guardara un secreto. El lomo, curvado por el tiempo, aún conserva el aroma a memorias, nostalgia y olvido. EstáCuéntame más…
Lo que pagas, poeta, no es la renta, es el salario de tu prisión. . Las llaves cuestan lo doble si son de entrada y salida. . No presumas a nadie tus recibos, ese lastre de tu pesadumbre cotidiana, que nada tiene que ver con tu pasión por no hacerCuéntame más…