El placer solitario de mis dedos abriendo las páginas, derramando su tinta fragorosa sobre los muros de un cuartel sin fin, de una oscuridad perpetua, dictada por estrellas. Fluyen las palabras en el suelo, un alfabeto informe solía cantar la letanía de un nombre del que he olvidado la dilataciónCuéntame más…
Cuando me eligió este oficio,mi padre no sabía más que la humillación.Era esta su forma de destorcer la rama,de enseñarme que era el único caminoal que podía aspirarsi me empeñaba en los comportamientos(que él no entendió eran identidad)de las putas barbudas de la autopista. Fue esta carretera la que meCuéntame más…
LA ABUELA Morir a cada instantesólo significa que vivo.Aún no nazcoy la imagen de la abuelaya está grabada.Una mortaja demasiado nueva,tanto en la carne del infante.El ardor de las velas y el llantoes todo cuanto pasa, y las cosaspasan en cada pared dellaberinto.En cada calle.En cada recodo.En cada largo queCuéntame más…